Clemencia (canción)

Quise escribirte esta canción

sin mancharte la memoria con mi sangre

pretendí morir de hambre y enfrentarme

al ingenuo que resulta ahora soy...

Sin embargo no es barato el existir

y hace tiempo no me alcanza el presupuesto

invertí en un sueño incierto 

y en más de cien padres nuestros

que ni al cielo ahora puedo disuadir...

¿Dónde renace la inocencia

al desatarse de los años?

¿Existe acaso una prórroga de daños?

¿Quién perdonará mis fallos?

¿A quién pido clemencia?

Quise embriagarte de mi fe

y burlar como pocos al destino

pero nada es tan sencillo

y como siempre se ha sabido

nadie vive del querer.

Quise instaurar una ciudad

en la cima del paisaje de tus labios

quise ser un corazón libre y revolucionario

quise más de lo que podía pagar.

¿Dónde renace la inocencia

al desatarse de los años?

¿Existe acaso una prórroga de daños?

¿Quién perdonará mis fallos?

¿A quién pido clemencia?

Quiero que termine el huracán

dignamente como haré con este canto

que se cumplan los contratos

pues las deudas que he heredado

mis huesos las pagarán.

Dear Sheryl

De regreso al D.F. el caótico ruido de la ciudad me perturba.

Es una fortuna el no haber visto como te devuelves a la tierra, a la que volvemos todos, a la que tantos temen, y lo digo porque ya no podía más con este día de ficción, o al menos eso quisiera, que fuera ficción.

Te conocí en las circunstancias más inusuales pero lo que importa fue el que te conocí, no tanto como me gustaría, pero sí lo suficiente para arrancarme un jirón del corazón.

Tienes suerte ¿sabes?, porque este mundo se pone cada día más fétido y sucio, su decadencia solamente se incrementa y la desdicha devora cada punto cardinal, pero tú, no tendrás que mirarlo, no tendrás que sufrirlo, no tendrás que padecer hambre de ninguna índole, no tendrás que ver cómo la ciudad se derrumba, cómo los tristes se ponen mas tristes y los malvados se hacen famosos, cómo el sol aparece cada día menos y cómo la noche escupe macabras carcajadas. No habrá mentira que te lacere, ni amargura que torture, ni 

soledad que te desangre, ni duda que te desvele, porque, niña querida, eres libre, ¡ERES LIBRE! 

Más libre que el diente de león que se desprende de su flor, más libre que un río que no respeta los bordes, más libre que un huracán, más libre que una nube viajera, más libre aún que el ave más libre de todas, aquella que zurca el cielo sin pensarlo, guiándose solamente por su instinto y su hambre de libertad. Los pobrecitos somos nosotros, que aún respiramos la incertidumbre de la vida, que caminamos en la cuerda floja de la existencia donde un paso en falso define un final feliz de un final sombrío.

Salí del D.F. para decirte "hasta luego", sin sospechar lo difícil que sería, pero regreso con una sonrisa un tanto torcida, una mezcla de dolor y alegría, porque tú, dentro de tu inocente despedida nos dejas la mesa servida con verdades como puños, con sabias enseñanzas que seguramente nadie entenderá hoy, pero espero el tiempo nos ayude a digerirlas y de todas ellas, entiendo una como una promesa secreta que te hago en retribución de lo mucho que sin saberlo has sembrado en mi, y no solo por tu partida, también tu vida y lo que tu vida hizo de ti.

Ya de vuelta en casa, frente a la computadora donde escribo estas lineas, todo sigue pareciendo un sueño neblinoso, como si esperara que en unos días aparecieras y te contáramos de este frío lunes como algo que pasó y terminó sin consecuencias y tu, desde tu asiento, pondrás esa cara de incredulidad que tanto te gustaba poner en las fotos

En fin, decir más esta de más, lo reconozco, me dueles y mucho más de lo esperado, pero me dueles porque ahora tienes eso que todos queremos, dejar de vivir en el universo para ser el universo mismo.

Te imagino alzándote hacia la luz con el "na, na na" del "Hey Jude" de los Beatles de fondo.

Gracias por todo Sheryl, pequeña niña nuestra, te llevaré siempre en la memoria.

El Primero de los hombres

(Para "El Señor de los Tornillos", mi Pachungo)

El mundo le ha quedado chico

la tierra no aguanta sus huellas

ese quizá sea el motivo

de mirar siempre a las estrellas.

Lo que no exista construye

sus manos abren senderos

no hay linea o limite alguno

que deshidrate sus sueños.

Forjado en la vieja escuela

hijo y digno heredero

de lo antiguos dioses.

Su andar dibuja una estela

que ilumina cada agujero

oculto entre la noche.

Hasta ahora así ha vivido
desde entonces no da tregua
esa mente que hace ruido
sin que despierte la lengua.

Hallazgo de los diciembres
descendiente del espacio
testigo sobreviviente
del porvenir y su paso.

Su silencio es el estigma
y su mirada el contraste
de las edades que tiene.

Amigo de los enigmas

reparador del desastre

que la cabeza contiene.

Así es el primero de ellos
el primero de los hombres
de aquellos que yo recuerdo
de aquellos que me conocen.

El primero en darme abrigo

el primero en darme un nombre

el primero en ser mi amigo

mi maestro, mi soporte.

Este hombre del que hablo

nació con el universo

y es profeta de la ciencia.

Yo provengo de sus manos

y en cada uno de mis versos

parte hay de su trascendencia. 

Lógica divina

Ese dios tiene un sentido del humor muy torcido.

Los ortodoxos se espantan y los fieles se sorprenden con una inocencia rancia por  las fuertes declaraciones de su papa Francisco; 'que comienza a notarse una evolución de criterios', 'que este papa es un revolucionario',  'que es un hereje por sus atrevimientos', pero al final, la iglesia católica sigue siendo la intolerante e hipócrita alcantarilla que siempre ha sido.

¿Porqué?  no es tan difícil darse cuenta que un discurso escualido y sin ética ni congruencia es aquél que reza por un castigo cada vez más severo contra la sarna ponzoñosa que es la pederastia dentro de los muros de la iglesia y al mismo tiempo se canoniza a uno de los principales responsables de encubrir tan horrendo crimen. Juan Pablo II.

No quiero extenderme demasiado en algo tan tufoso, pero en verdad creo que esto es una falta de respeto en primer lugar a todas y cada una de las víctimas de estos lobos eclesiasticos, en segundo lugar a todos los fieles que aún creen en las enseñanzas de una religión que aunque desaprueba estos actos cobija a quienes los cometen, y en tercer lugar al resto de los mortales que habitamos este mundo.

¿Qué diferencia hay entre un violador serial y un sacerdote pederasta? La diferencia es que al violador le escupimos, lo condenamos y maldecimos su existencia pero el sacerdote se justifica, se protege, se cobija en una organización tan podrida como puede estar después de dos milenios de contradicciones.

Si Cristo existió, y si sigue existiendo en algún sitio metafísico,  debe sentir una horrenda culpa por la manera en que sus enseñanzas han sido deformadas en un burdel de mala muerte con mas víctimas que todos los asesinos, que todas las enfermedades y todas las plagas juntas de la historia.

Hoy es un día negro,  oscuro y fétido, Juan Pablo II deja de ser un hombre para ser santo, el 'Santo de los Pederastas', asi que si usted disfruta de manipular, abusar, ensuciar, corromper, y destruir para siempre la vida e inocencia de un menor, ya sabe a quien encomendarse, al "Santo Padre" Juan Pablo II, patrono de los pederastas y los abusos sexuales a menores.

A este paso en un futuro cercano veremos a Marcial Maciel canonizado, convertido en una deidad y el mundo se congregará en la Plaza de San Pedro con cánticos gozosos mientras padres e hijos hacen el amor bañados en vino.

Si usted profesa el catolicismo es muy respetable, pero no puede permitir que se burlen de usted de esta manera, Karol Józef Wojtyla no es ni será jamás un santo, solamente es un político más que se beneficiaba del talento de Maciel (y otros parecidos) para conseguir fondos a cambio de permitir y encubrir las asquerosas fechorías de todos y cada uno de estos infelices. No merece la canonización, merece todo el castigo del infierno en el que supuestamente creía, y si por pensar esto soy yo quien irá al infierno, que así sea, no soportaría pasar la eternidad en el mismo sitio con personajes tan mierda.

Dieciséis del cuarto

(Para la Mamuchona, la más señora de todas las niñas, la más niña de todas las señoras)

Alabado sea cada abril
nubes hechas de grafito
con su mañana febril
con su noche de granizo.

Alabado sea cada abril
del que canta Amaury y Silvio
alabado sea por mi
porque abril nació contigo.

Alabadas sean tus manos
tus oídos y tus pasos
de chamánico linaje.

Alabadas tus hazañas
tus desvelos, tus miradas
cada uno de tus viajes.

Alabada sea la tierra
que cuando cantas florece
alabado sea el mar
que aún espera que regreses.

Alabados seamos todos
los que permites quererte
los que antes te han querido
los que te amaremos siempre.

Me queda corto el alfabeto
no existe canción o soneto
que a tu historia deje sin hambre.

Abril partirá con el tiempo
se entreteje al otoño y al viento
con tus agujas y con tu estambre.

Nauseas del nuevo siglo

Tan joven y tan viejo, como diría el flaco, así era Santiago, tan osco y vulnerable.

Por entonces yo era un adolescente recién salido de la sucia oleada musical que Mtv nos recetaba como única medicina contra el silencio, más ingenuo que un niño en diciembre cuyo único horizonte lírico se limitaba a Silvio y Pablo, razón por la que el hallazgo de toparme con otro loco como Iván Hernández a esa temprana edad fue una bendición dictada por los dioses paganos.
A él debo mi admiración por Sabina, por Vocal Sampling e incluso por Ana Caram, sin embargo, quizá el regalo musical mas valioso que me heredó mi amigo el Nano se llama Santiago Feliú.

La primera vez que escuché "Mi mujer esta muy sensible" quedé boquiabierto ante la cruda sencillez de su lírica, él decía en unos versos lo que yo jamás he podido decir en kilos y kilos de canciones. Sin embargo, cuando tuve por fin el privilegio de verlo en vivo y conocerlo mi sangre se heló al ver sus manos invertidas contorsionar su guitarra de esa forma demoníaca que solamente él podía conjurar. Estaba más que claro, admiraba a este hombre, que además de ser uno de los mejores letristas en español, era el mejor guitarrista del continente.

Me acerqué a él como se acerca un geek a su estrella favorita de Star Wars y con una hoja de papel y una pluma, le pedí un autógrafo para mi amigo Iván sin saber que días después estaría tras bambalinas con él y otros grandes ídolos en un concierto masivo en el Zócalo del D.F. y ahí pude presentárselo a mi amigo Iván, el cual, con su metro ochenta y siete y su masa corporal de luchador americano, comenzó a gritar 'maestro' como un perro rabioso. Santy espantado se detuvo y me miró con cara de "¿es seguro?" para después saludar al pobre muchacho.

Santy nos deja un hueco enorme en la canción latinoamericana, pero nos deja un legado de míticas canciones que perdurarán en el tiempo hasta donde podamos hacerlo historia. Gracias Santy.

"Si de tu voz flocere la canción motivos de dudar, si de tu voz renace la bondad de abrirme en el verso, un palpitar, no me dejes ir..."

                                                                            Santiago Feliú

Ocaso

Un hombre miraba perdido el horizonte, por horas y horas, hasta que el sol se escondía de la noche que arribaba y entonces lloraba.

Llevaba haciendo este ritual por un tiempo considerable y cada vez le parecía más terrible el espectáculo que presenciaba, era tal su fascinación que apagaba el teléfono, cerraba con llave su puerta, subía a su azotea y en una silla vieja de madera roída, descansaba sus ser para entender mejor el misterio de la tarde, cada tarde sin excepción, solo consigo mismo.

La gente comenzaba a preocuparse, porque tiempo atrás era un artista soberbio, virtuoso, poderoso; de una flor marchita podía escribir un soneto sublime, o un adagio delirante, o hacer una acuarela majestuosa, hacía del mundo cotidiano una explosión de belleza y talento. Por si fuera poco, su obra se vendía como el diario matutino y su producción nunca se acumulaba en su estudio, a pesar del ritmo frenético con el que producía, era un hallazgo, era el amor de Dios entregado a los hombres por medio de las manos de este artista y la gente lo reconocía como tal: "maestro", "genio", "inmortal".

Pero comenzó a mirar el cielo y dejó de pintar, comenzó a perseguir al sol y dejó de escribir, comenzó a respirar la noche y dejo de hacer música, solamente estaba ahí, sentado en su silla, llorando cada vez que la oscuridad devoraba los cielos.

"Quizá esta pensando en su nueva obra", "quizá esta deprimido", "quizá, quizá, quizá", el mundo entero trataba de entender que ocurría con este semidios, creador de fantasías y universos, era impensable que tanto talento se perdiera entre tarde y tarde sin producir nada, asi que su mejor amigo fue a visitarlo.

¿Estas bien?, ¿necesitas algo?, pregunto el amigo alarmado, pero el artista miraba el horizonte sin hablar. El amigo insistió e insistió e insistió, pero no obtuvo alguna respuesta. A punto de irse, el artista, con voz de quien quiere compartir un secreto, dijo a su amigo: "mira el horizonte, dime ¿que ves?

El amigo miró y respondió: miro un día que esta a punto de terminar, uno más, de tantos que has dejado pasar, consumiéndote en el letargo, ¡¿no te das cuenta del terrible desperdicio que son estos días tuyos?!, no pintas, ni escribes, ni cantas, ¡nada!, ¿que va a pasar?, ¿vas a esperar a que la vida se te consuma sin más?, ¿a que un día mires atrás y te des cuenta que ya es tarde, que todo acabó?, eres un gran artista, naciste con tantos dones que ya muchos quisieran tener, incluso imaginar, ¡dime, que necesitas!, habla conmigo, ¿cómo puedo ayudarte?, ¿no ves que todos estamos preocupados por ti?

El artista sin reacción, alejó la mirada de su amigo y volvió a montar el horizonte, oscuro ya.

Así, cada día, su amigo lo visitaba e intentaba hacerlo entrar en razón, haciéndole ver la cantidad de dinero que estaba perdiendo, demostrándole que su fama y renombre se apagaban poco a poco, le alegaba que se hacía más y más viejo y siempre obtenía la misma pregunta "mira el horizonte, dime, ¿qué ves? y el artista obtenía siempre la misma respuesta "¿no ves que todos estamos preocupados por ti?"

Un día de tantos, el amigo fue a visitarlo pero lo único que encontró fue una silla vacía y una hoja de algodón con un escrito en ella. La leyó, miró al horizonte y lloró. La hoja decía: "El problema amigo mío, es que me aterra la idea de que mi existencia dependa de alguien que es incapaz de sobreponerse al ocaso, pero gracias por la preocupación".